Мысли кружатся, летают
Пахнет в воздухе теплом...
Кто-то разве понимает?
Как гниет - что на потом,
И себя не утруждая,
Потихоньку врать мечте...
Раз за разом поджигая,
Свои мысли в пустоте...
Бред полночный, перебитый,
Всякий раз по свойму мил...
Не грусти, уже убито,
То что завтраком кормил.
Не печалься, все пустое,
Затяни по туже рот,
Той что ночью темной ноет,
Себя совестью зовет...
Видно так на много проще,
Себя прошлого топтать...
Чтоб не смог как можно дольше,
Эту боль напоминать...
А потом и вовсе сердце
Высыхает до кости,
И тогда совсем исчезнет
Запоздалое прости.
***
© Copyright: Альтер Вера, 2012
Свидетельство о публикации №112121100311
Свидетельство о публикации №112121100311
Рецензии