Убогостью душа приваносит свою страсть,
Виват, букеты роз, слежавшихся в букет!
Их подаёт пижон, а чтоб в струю попасть
Готов на ресторан, на пиво и банкет.
Куделью ваших душ плетутся кружева
Нехилых дежавю, истерик и люпви.
А что же после вас? Лежалая трава,
А также купола, что строят на крови.
Убогие сердца! А тупость ваших душ
Доселе донесет служака от галош.
До терпкости в груди, кричит, готовя куш,
Продажная душа, - виват, при жизни ложь?
Так хочется чудес в груди и во крестце,
Конечно ярких слов - незрелых кислых слив!
Ваш отчим дюже жив и при живом отце.
Который одинок, а все-таки счастлив.
Вот почему вы здесь, от вас трава - послед!
Пустые голоса, ни песен, ни картин.
И седину волос, уже на склоне лет
Хранит огромный таз и толстость животин.
Сшонэ 101212
Бестии
© Copyright: Сшонэ, 2012
Свидетельство о публикации №112121103022
Свидетельство о публикации №112121103022
Рецензии