Форма
Взмываю в такую высь,
Где всё обретает форму,
Теряя при этом смысл.
Где воздух с местами белыми,
Как будто взрослая жизнь,
Мечтами - детскими змеями
Верёвкой прицеплен вниз…
Свобода, подобно ворону,
Качает над жертвой ветвь…
Где жизнь, если глянешь в сторону, -
Бессмысленнее, чем смерть…
Свидетельство о публикации №112121101666