"Каждый погибший выкупает у смерти другого..."
Покуда живы эти голоса,
Что день за днем твердят одно и то же…
Я забываю всё за полчаса,
Что старше всех… и всех еще моложе…
Я знаю там… в какой-то… самой тьме…
В той непроглядной… дымной… старой зале
Ты тоже вспомнишь… вспомнишь обо мне
Во всех словах… поступках… и деталях.
В той мелочи… что кажется пустой…
Покуда жив и ветер дует в спину,
Не говори что я тебе чужой
Когда берешь от сердца половину…
Когда вот так… как есть в моей судьбе
Со всем огнем… со всем надрывом этим…
Я так любил… не по своей вине…
Я так любил… как могут только дети….
В той неподкупной правде голоса,
А если приглядеться… даже звезды…
Я не творил спросонья чудеса…
А днем для чуда стало слишком поздно.
Я не творил спросонья чудеса
© Copyright: Человек Пришедший Из Осени, 2012
Свидетельство о публикации №112121008508
Свидетельство о публикации №112121008508
Рецензии
На это произведение написаны 4 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.