Les mots nous delivrent des maux Слова избавляют н

Я родился слякотной осенью
В пору грусти дождей и мечты.
Между летом и зимнею проседью,
Увядая сверкали цветы.

Между летом и зимнею проседью
Ивы плакали над водой.
Безнадежной рубиновой осенью
Повстречался я с грустной судьбой.

Называют ее мистической
Страстью, рушащей небеса,
Забывая про светлые волосы,
И зеленые чудо-глаза.

Говорят, она как привидение:
Знают все, но никто не видал.
Я готов опровергнуть сомнения -
Я ее у воды повстречал...

И магической силы полные,
Ослепили меня лучи.
Говорят о ней, правда, многие,
Но кто видел ее - молчит.

У французов "слова" и "страдания"
Одинаково, друг мой, звучат.
Избавляет нас от молчания
Фантастический их водопад.

Это правильно: Мир - страдание.
Оттого нужно нам столько слов,
Ибо всплески их и сияние -
Очищение от грехов.

Проплывало закатное облако
Над священной чистой водой,
Где зелено-рубиновой осенью
Объяснился я с грустной Судьбой...