***
Веет древним от месяца августа.
В нем до боли прощальная грусть.
Этим месяцем лето кончается,
В грязь и в снег погружается Русь.
Будут дни от плодов золочеными,
От листвы разноцветными дни.
Будут красными дни, будут черными,
Но былыми не будут они.
***
На столе лежит конверт,
В нем письмо как в колыбели.
Нарисованный корвет
На конверте мчится к цели.
В мире очень много бед,
И минуют нас едва ли.
На письмо пишу ответ
Угольком своей печали.
***
Мне б уехать на долго
От привычных вещей,
От понятия долга,
От бездонных речей.
И от улиц бездушных,
Где шумы и дымы,
От законопослушных
И от их кутерьмы.
Из "Многогранника".
Веет древним от месяца августа
© Copyright: Борис Хуторянский, 2012
Свидетельство о публикации №112121008021
Свидетельство о публикации №112121008021
Рецензии