Ещё одно село, в безвременье пропало

Ещё одно село, в безвременье пропало,
Ушло, как исчезает сорная молва,
И крыша, что на гниль упала,
Разбухла, как  больная голова.
В округе, можжевеловой пустыни,
Уже не встретишь борзых лошадей,
Там черепки в штакетнике застыли,
Надеются и ждут ещё людей.
Берёза, пережившая все сроки,
Тоскуя в одиночестве стоит,
К ней заросли тропинки и дороги,
И сок её, в ответ, не исцелит.
Волнуясь, ты уходишь в дебри дальше,
Где яблони мельчают, как аркад,
Где заросли естественны, без фальши,
С тобою встретят сказочный закат.
Болотный вид, твой взгляд, пугаясь ранит,
Забыл тот край, искуснейший творец,
А человек, тем боле не исправит,
Не выстроит прекраснейший дворец..
Там места нет для белой, звонной церкви,
От туда детский лепет увезли,
И ветви суховатые померкли,
Склонившись до израненной земли.
Туда доставят, разве что полозья,
Зарос проезд, и жизнью позабыт,
И временами, ударяясь оземь,
Гниль разлагает, позапрошлый быт
Болотным мхом возможно ль созерцать?
В них утопают, жизни, через годы,
Но от чего на сердце благодать?
Не уж то  дикой, хочется свободы?