Бред

Пусто, здесь только пыль и мусор.
Музыка, бесценным грузом, но бесконечно грустно
и атрофированный мускул как вестник краха,
а я и мир послал бы разом на х.й…
Ладно, но как-то уж давно всем всё понятно
и я помятый с утра встаю с постели,
что с вечера была мною застелена.
Та пилена в глазах слепых безумцев,
без устали твердящих про любовь,
когда-нибудь развеется и превратиться в боль.
Но главный бой с самим собой, нет, не возможно
выиграть или проиграть. Я с вечера стелю кровать,
чтоб сладко спать, точнее,продолжать свой сон.
Какой позор здесь умирать от скуки,
в то время когда миром правит суета,
в этой квартире фаршированной дебильными
предметами для облегчения жизни,
а может даже  для существования…?
И как сказал один мудрец, что мысли не мои,
тогда имеет смыл ли моё повествование.
А мысли это начало поступков…
Которых накопилась стопка, где-то там на полке.
Тогда какого х.я, я должен отвечать за них?
Ведь мысли не мои…
- А может ты сошёл с ума?
сказала мне душа, висящая в углу меня напротив.
- Да может ты права, и я сему не против,
ведь это объясняет многое,
хотя бы то, что вижу я тебя
и этому ничуть не удивлён.
А может, я влюблён? Как те безумцы.
Без унции сомнения в себе отрывший гения
чей дар винить себя во всех грехах земных.
- Да, ну ты и псих
сказала мне душа,
покинув угол не спеша меня напротив.
А я сидел всё думал и решал,
и почему воздушный шар,наполнившись теплом летит?
И где же мой последний шанс?
А если был он, то им воспользовался я, иль нет?
И в чём секрет, и как понять ответ?
На тот вопрос, что задавал себе не раз.
Ну а твоя жизнь удалась?... Мразь

misha dacent © 2011