Всё равно

И вроде - горе-не-беда...
Переварить картошку, плюнуть -
в кастрюлю... Тоже - ерунда.
Глотать рассветную пилюлю -
в надежде, что умрёт в виске -
тоскливый нытик обречённый.
...И в каждом новом волоске -
седом предчувствовать никчёмность -
земных чудес... Несбычи "мечт",
где лёгкость, красота, паренье.
Любая - выспренная - речь,
не вызывает - озверенья -
теперь... Всё просто -... тяжело.
Сплошная матовая тяжесть.
Зима - воздушное крыло
начнёт вязать - и не довяжет,
как я - письма не допишу,
и в дневнике оставлю метку:
"спасибо, Боже... не спешу,
поставить крест - в пустую клетку..."
Потом перетрясу бельё,
найду злосчастную заначку,
и без зонта (пускай зальёт...),
пойду в киоск: "Мне смерти - пачку,
на все!" И 19 доз - втяну -
сквозь кашель, у помойки.
Вернусь домой. Поставлю "Doors".
И с губ - несказанное - смою:
Я не хочу с тобой - на "ты".
Я не хочу на "Вы " - не с Вами.
У недочерченной - черты,
нам не столкнуться - головами.
И всё равно - я не уйду.
Столбом застыну светофорным -
в объятьях тьмы, на этом льду...
Цветным мелком, бомжом позорным,
облезлым псом, коротким днём,
молчаньем, лужей, снегом грязным -
вчерашним, и окурком - в нём,
обмылком сна, обрывком фразы...