Она росла как множество других,
Мечтательной, то вспыльчивой, то тихой.
Не знавшая, подарков дорогих,
За то узнавшая, по чём фунт лиха.
Она искала радость в мелочах,
Мог радовать кленовый лист багряный
Иль чьим-то добрым словом, невзначай,
Была ей радость откликом желанным.
А ночью часто плакала она,
Куда лишь только в грёзах не летала.
И возвращалась лишь всегда одна
Не взявши ничего, о чём мечтала.
Теперь давно она уже не та,
В миры иные в грёзах не летает.
В душе её то, боль, то пустота,
А радость, где-то в облаках витает…
Она теперь как множество других,
Всё ожидает в жизни лучик света,
Где столько равнодушных и глухих,
Где не найти на крик души ответа.
О женщине, живущей среди нас
© Copyright: Лисняк Лидия, 2012
Свидетельство о публикации №112121004967
Свидетельство о публикации №112121004967
Рецензии