Любовь, родившая стихи
Затихнет строчкой на бумаге,
Как отблеск пламенных стихий,
Как памятник былой отваге.
Любовь, родившая стихи,
Прольётся истовым сосудом
От чьей-то дрогнувшей руки,
Насытив жажду свежим чудом.
Любовь, родившая стихи,
Потом становится привычкой
Без камнепадов и стихий,
И убирается в кавычки…
Любовь, родившая стихи,
Стареет и рождает снова…
За послевкусием тоски
Опять играет босанову.
Свидетельство о публикации №112121004452
Стоит в симфонии романтического взлета:
Любовный стих есть род искусства
И рождает орган для шестого чувства.
Емельянов-Философов 28.03.2022 17:42 Заявить о нарушении