О соАвторстве

О моем некогдашнем соАвторстве с Лё Лебедёфф

О творчестве сплошные идут прения,
Коллеги по цеху во всю кипятятся…
В воздухе носятся мнения, мнения...
Мне же уныло средь них менжеваться…

Глупо молчать,
(А глупей отрицать),
Было соАвторство,
Кто же тут спорит-то?
Наша с ним жизнь –
Ведь не стол да кровать,
Правки – не ****овство,
И музы – не порево)

Что вам изнанка
Непризнанных гениев?
Спившихся Пушкиных
Сдутых Есениных?
Да, я засранка
Трудов фарисеевых:
Бредовой стружкой
Все мозги засеены…
………
Терпеть в момент «видеть»,
Молчать, – не обидеть.
Заставить себя смотреть,
Как там будет еще вертеть?
Ничего не хотеть…
У всех это по-разному,
У меня вот так...
Был он с виду
Весь такой «беспристрастный»,
Оказалось, (м)чудак…

Его вечно несёт,
Хоть и сам это знает,
От этого не легче!
Вечно он с одной какой-то живёт,
О другой мечтает,
В третью влюблен.
А четвертой что-то на ушко шепчет…
И ни одна не нужна!
Ни далЁко!
Легенда им, как роботом заучена:
Мол, «Танька ушла…
Одиноко…
Весна…»
А глаза паучьи…
Да выдают защучины…
Опасно! Жестоко!

Надо б таких третьей стороной обходить,
Не о них мечтаем!
Они ж нас ловят на рифме к слову «любить»,
И мы, как остов, в их гниль врастаем…
Потом понимаем,
Что чел невменяем,
О чем тогда говорить?
Слова – не делА,
Пропускаем…
Лишняя трата времени!
Мы их ногой под зад
Порой опускаем
Вынужденным движеньем…
С ними уж слишком забот и бремени!
(Ой, да уж какой там шутить…
Даже не думала!
Легче память промыть,
И навсегда забыть…
Чем тупо мнить
О спасении его безумном!
У таких крепкО мягкое место!
Ничего, никого такой не гнушается,
И, если уж честно,
С ним совсем беспросветно…
По жизни у него ничего не срастается…
А должно? Как ты думаешь?
Ну да… Как всегда – безответно…
Хоть бухой, а не вмазанный,
Импотент. Но как-то странно озабочен постелью,
После него словно все перемазано
Смятения чувств чумной акварелью…
Пропитано перегаром и ладаном
И депрессивным безверьем…

И о чем там действительно, -
Вдаваться нет силы…
Подло… Пошло…
Просто нужно найти в себе силы –
Простить себе,
Что пошла с ним когда-то решительно,
Когда просил о спасении,
Хоть от мысли одной уже этой тошно…

Ну, а потом подхватило
ПовзакрУжило.
ЗаполОнило…
Липкими лужами интриг его,
Как кружевом –
Прямо в ладони.
Нужен – не нужен…
Пока металась и кУжилась…
Спохватилась:
«Кого хоронят?»
Подхватила
Заразу цинизма его
Шкурочку.
Той бессони с «Оболонью»…
Неее, ему б ту, легкую, дурочку,
Дочку алкаша запойного.
А тут… «крибли-крабли!»
Достойный отпор,
И ума перебор,
Да все опять же - на те же грабли,
(Не о том ли перлы Грибоедовы?)
Я б свой ум таким раздавала в укор…
По капле…
Если б смогла бы…
Да, ладно, - проехали)))

Открытием ему было тогда,
Что ничего не лезет
В мой организм из питья алкогольного!
Подытожил, крякнув: «Ну, тогда не судьба!»
Escape и Rezed.
Омутом горечи c горя: "Беда…"
Значит, довольно!

После такого в жизни
Просто как выход –
Вакуум души, сердца санация
Ведь каждый мой выдох,
Как выпад,
Души фрагментация,
Чувств мацерация.
Опиум кармы почти что выпит,
Крови соТворчества
Неотложку к фильтрации!

Синтез – сложное для меня понятие,
Аналитика в глубину молекул и атомов,
Философски цинична модель его восприятия,
Нон композитум ин витра фатум.*
Я пристрастилась и думать матом,
Заменяя суть и смысл на понятия…

Я приучалась терпению колоссов.
Только зачем, раз уж цели потеряны?
Как соУчастный свидетель безмолвного
Стану живым воплощеньем безверия.

Холод на чувствах его
И заморочь мыслей
После чумных
Биоэкспериментов…
Я бы вернулась на сломанных крыльях
В детство свое перебитой мишенью.

Шанс не дается
Столкнуться с Судьбою.
Дыбом кЛЕймо
О бывшем соАвторе…
Не удается остаться собою,
Образы личности
Сплошь разбазарены.

Только в Душе алый парус Надежды
Манит и манит…
Куда же мне деться?
Знаю!
Ведь носят джедаи одежды
Белые,
Кто-то из них даст плечо опереться…

Поздно! Пропитана тога отравою,
В ноги интриги, как жала кинжалов!
Я не считаю себя шибко правою...
Не о себе это все и писала…

*игра слов: "Пред выбором судьбы без вариантов"/ "В пробирке фатума все невменяемы"