Занавесил серебряной плёнкой
Небо зимнее тающий вечер,
За окном, как с плаксивым ребёнком,
Забавляется с ивою ветер.
А вверху, словно клякса в тетради
От чернил, лунный диск между тучек,
Он, сомкнув дуновение прядей,
Наземь шлёт свой серебряный лучик.
Приоткрыв свои томные очи
В коих пышная сладость оладьей,
Он, хладеющим пальчиком ночи
Стёкла окон в безумии гладит.
Но, что это - в окошко с рассветом,
Хлада вихрь, создавая на взлёте,
Лист зелёный впорхнул бересклета,
Словно лета сонет в переплёте!
И откуда явился он только
В это, Богом забытое время,
Где, что день, то метельная полька,
Где что ночь, слов несказанных бремя.
Где, устав от серебряной выси,
На ресницы уснувшего сада,
С неба снег, как осенние листья,
В хлад, укутавшись, медленно падал...
Мысли у окна...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2012
Свидетельство о публикации №112121002615
Свидетельство о публикации №112121002615
Рецензии
