Коль люди не плачут, то что это значит?

Коль люди не плачут,
то что это значит?
Что счастья не будет,
а есть лишь удача?
Или наоборот?
Ну, скажем,
сгорела дача,
И вот -
кто-то лишился повода для забот
и необходимости жить в позе с названием
"кукарача"?
А, может, родился сын
для того, чтоб отца более
жить и не ныть -
копить мозоли?
Или умер последний враг?
Или исчез напряг?
Или решили и отравили собак,
Что каждую ночь с полночи
и до рассвета
боялись одиночества
и выли, и выли, и выли, и выли об этом?
Или еще какая причина?

Гадать не стоит.
И спрашивать, может, не стоит.
Хоть кажется - спрашивать стоит...

Вчера на рассвете из снега и стали,
Боящейся крепких морозов и пробок,
Я видел, как ангелы к нам прилетали
Шептать, что так глупо сознанием робок
Здесь каждый из нас -
из существ - имяреков.
Но я их не слышал:
я думал о деньгах,
я думал, что знаю все сроки у века,
и век человека
за рамками скобок.
А время прошло - появились вопросы.
Ведь я не заплакал, хоть очень хотелось.
Но так неестественна здесь мягкотелость,
Что, стыдно сказать, только шмыгаю носом.

Коль люди не плачут,
то что это значит?..

Под вечер темнеют черты и чертоги.
Чернеют  размывы углов и деревьев.
Из снега исполнен, как птица из перьев,
Мрачнеет весь город пустынный и строгий.
И, словно конвойная серая масса,
Дома содрогаются общим испугом,
И, скованы цепью, идут друг за другом,
Не только со светом,
с собою прощаться.
Следы оставляют лишь слово, да скальпель.
От них бы поплакать!
Наверно, придется.
Ты слышишь, как сердце твое отдается
Раскатами будущих мартовских капель?
Дождемся весны,
набухания почек,
пьянящего запаха первых соцветий,
дождемся свиданий,
дождемся ответов
На все, что так щемит и мучает ночью,
Услышим, как утро ломает тенёты вчерашнего сплина в запале рожденья,
И ангелам скажем: "Немного терпенья, и мы в вашей речи услышим, хоть что-то..."

Но их не услышим.
Сентенция века -
Неверие в нужность и смысл сантиментов.
Я так сожалею: ведь были моменты,
Когда мог заплакать
и стать человеком.