С тех пор два месяца прошло
И будто, это время, мне было всё равно.
Я не спешила просыпаться,
Лишь спешила засыпать.
Я не хотела прогибаться,
Но жизнь заставила писать.
Не о любви, и о блаженстве,
И не о том, что радуют сердца,
А о греховной злости и невежестве,
Когда дети поднимут руку на отца.
Наш мир не создан идеально.
Он устал и истощен морально,
Поэтому глаза прищурив, прячет,
И неслышно горько плачет.
Но не вам, не мне, не стыдно,
Ведь нам себя со стороны не видно.
Мы, как хищники – готовы убивать,
Чтобы выгодно продать.
Чтобы дальше жизнь прожить,
И годы свои, деньги сохранить.
Как жаль, что уже не преследуем те идеалы,
Которые родители нам с детства прививали.
Не писать об этом? Нет. Я не могу.
Если не писать, то как писатель, я умру.
Не писать об этом?!
© Copyright: Даша Мастафова, 2012
Свидетельство о публикации №112121000200
Свидетельство о публикации №112121000200
Рецензии