Одиночество

Как сказал один мой знакомый: все что не про меня - фантазия. Так вот, друзья, спокойней! Это я не про себя. Это - моя фантазия.


Она не волк, не одиночка то есть.
Она на людях – аленький цветок.
«Мужчины? – глупо» - скажет щурясь.
Да так, чтобы поверить каждый мог.
И на работе - каждый уважает.
Среди друзей – мужчин, «свой паренек».
Никто ее там зло не обижает,
Грустить, вроде, никто ей не дает.
«Свой человек», «рубаха – парень», «друг»
Она для всех. И женщин и мужчин.
«Одной ей не бывать» - твердят вокруг.
«Она всегда своя среди чужих».
Она такая дружная и ладная.
Приятно и легко общаться с ней.
И дружба с ней всегда вполне занятная.
Но знаете, что кроется за ней?
Нет, нет, не злоба и не зависть.
Нет там неискренности или хвастовства.
Там одиночество уже пустило завязь.
Вокруг людей толпа. Она - одна.
Когда домой она придет с работы.
Разложит вещи, молча, по шкафам.
Заглянет в холодильник одинокий.
И приготовит ужин «а-ля сам».
В молчании включит радио под вечер.
Уборка, стирка, почитать еще.
А прочитает – поделится нечем.
А если есть – то выслушает кто?
И перед сном она грустит стабильно.
А тут и дождь. Он вовремя – встречай!
«Вот бы сейчас к любимому на плечи.
Или на кухне выпить вместе чай!»
Но нет любимого, поэтому смиренно
Она накинет шаль, погасит свет.
И встанет у окна, смотря на небо.
Серее чем печаль – его ответ.
Помолится – расскажет откровенно,
Все, что не может рассказать друзьям.
Вздохнет, вливаясь в дождь самозабвенно.
Увы, дождю не смыть ее печаль.
А утром, снова, все у ней в порядке.
«Рубаха – парень», «свой человек» и «друг».
И будет, вместо жизни – игры в прятки.
Как будто уже замкну этот круг.