Ф. Фостеру

Когда я был еще маленький, ты обещал мне праздник,
Шумный и яркий, в котором все растворялось,
И, счастливый, я в искренность верил каждого слова,
И ждал, когда ж взрыв фейерверков я наконец-то услышу.
Ты прости, виноват я посмертно перед тобою,
Я тайком от тебя в соседний квартал убегал,
Там плясали смешные китайцы в раскрашенных платьях,
Там грозный бумажный дракон огонь выдыхал.
Ты прости, я ведь бегал смотреть карнавал,
Он был тут, за углом, ты со мной не хотел идти,
Как ушел я? Прости, я с окна ведь спустился,
Ничего, что ушибся, зато я на праздник успел.
Ты прости, я сломал ту решетку в подвальном окошке,
Там на улице кто-то дарил всем детям конфеты.
Я за ним побежал, не успел, споткнулся, упал...
Смотри, барбарис так похож на капельки крови.
Ты пойми, взаперти никогда я ждать не умел,
Оставил записку тебе на столе у окошка...
Интересно, придумал ли ты свой праздник, как обещал?
Может, ты не умеешь их делать, потому и несчастен?