По венам Галатеи

       Не каждый руки пачкает о глину — ваять красу, увы, не всем дано.

    …Я стала самой близкой — половиной, а, может, третью — впрочем, всё равно.
Казалось, мы с тобою так похожи, но ты считал, что жизнь в меня вложил — и
спрашивал настойчивей и строже, а я тянулась из последних жил…

       Мне так хотелось быть самой собою — ведь окрики потворствуют рабам!
Но бес в крови тебя готовил к бою — не трубка мира, но беды труба!

       И зло срывалось, вылетая пулей, и стрелами разил меня твой гнев — не
замечал ты слёз моих и боли, того, как полыхала я в огне… Изваянная с
трепетом фигурка, я вспыхивала… Нежности глазурь подтаивала с беглостью
окурка… А ты не видел горькую слезу…

       И аура любви от криков сжалась, как лист, кукожась в пламени лихом… И
капала, стекая в пекло, жалость, хоть думать не хотелось о плохом…

       Не стала я твоею Галатеей… Распнули и распяли… Отсекли не лишнее, а
вынули из тела любовь к тебе. И вбили в душу клин…

       Не ведаю, лепил ли ты с натуры, по образу, наитию… как знать?.. Но нет
лица у сморщенной скульптуры… Разит, пугая, боли белизна… Фигурка прячет
лик за стылой маской — ведь на лице её застыла скорбь.

       Мечом по венам с глиною дамасской отныне колобродит боль. Не кровь…
 
____________________________________________________ ***

Для любителей классического оформления стихов:


Не каждый руки пачкает о глину — ваять красу, увы, не всем дано.
…Я стала самой близкой — половиной, а, может, третью — впрочем, всё равно.
Казалось, мы с тобою так похожи, но ты считал, что жизнь в меня вложил —
И спрашивал настойчивей и строже, а я тянулась из последних жил.
 
Мне так хотелось быть самой собою — ведь окрики потворствуют рабам!
Но бес в крови тебя готовил к бою — не трубка мира, но беды труба!
И зло срывалось, вылетая пулей, и стрелами разил меня твой гнев —
Не замечал ты слёз моих и боли, того, как полыхала я в огне…

Изваянная с трепетом фигурка, я вспыхивала… Нежности глазурь
Подтаивала с беглостью окурка… А ты не видел горькую слезу…
И аура любви от криков сжалась, как лист, кукожась в пламени лихом…
И капала, стекая в пекло, жалость, хоть думать не хотелось о плохом…

Не стала я твоею Галатеей… Распнули и распяли… Отсекли
Не лишнее, а вынули из тела любовь к тебе. И вбили в душу клин…
Не ведаю, лепил ли ты с натуры, по образу, наитию… как знать?..
Но нет лица у сморщенной скульптуры… Разит, пугая, боли белизна…
 
Фигурка прячет лик за стылой маской — ведь на лице её застыла скорбь.
Мечом по венам с глиною дамасской отныне колобродит боль. Не кровь…
 
о8.12.2о12

Фото receptor, photosight.ru