выходи

я не люблю мои тебе стихи,
люблю людей, точнее - их улыбки,
нам улыбаться незнакомым не с руки,
цепляем только взгляды - ровно-липкие.
как будто сквозь, как будто на сто лет
хотим зарыться в герметичность капсулы,
сокрыв эмоции, которых будто нет.
зачем мы все такие идентично разные?
такие непохоже повторяющиеся,
банальные в той самой не банальности.
ты проезжал меня, как с переходом станцию,
я помню - плоскости пересекаются.

по линии скользили, но не снегом,
скорее льдом, что хриплый от коньков.
там бьёт фонарь в окно, но без ответа,
ответов не бывает у стихов.
вопросы риторически потеряны
среди надежд, что точками усеяны,
и если даже мне зима не верит,
я палец вскину на шаблоны-мнения.
погорячилась, кстати.тем не менее
становится в груди чуть-чуть теплее,
когда людей не пожирает время,
когда есть кто-то, кто всё так же тебе верен.
вообще, когда с тобою кто-то есть.

когда есть вежливость, которая не лесть.
(умение быть рядом, но не лезть.)
когда есть уважение к пространству,
тогда есть шанс на стать немного ближе,
но как же трудно иногда бывает выжить,
когда "прощай" звучит сухое "здравствуй".
шар круглый - мы с тобою даже встретимся
когда-нибудь.почти не сомневаюсь.
как у меня?ты знаешь, так же ветрено
и так же на одну заварен чай.
(ты вспоминай дыхание снега невзначай.)

и..ты доволен?нет, не отвечай.
я еду в никуда из ниоткуда.
тепло бывало на твоих плечах,
и то, наверное, только лишь под утро.
это конечная, потом уже никак,
я выхожу.закрой плотнее шторы.
ты пробовал траву, таблетки, мак?
я тоже нет.к чему пустые разговоры?
я привыкала, ты уже отвык,
я возвращалась, ты давно уехал.
я помню твои ручки фирмы bic
и брошенный с руки корявый пепел.
я не ловлю снежинки на язык
и больше не сажусь в кино на первый.
я привыкала, ты давно отвык,
и я отвыкну.от тебя.наверное.




                ***
при чём здесь парцелляция?
"элементарно, ватсон".
да, я решила сдаться.
по-моему, твоя станция.
прощаться слишком пафосно.
выходи.