Иду, на мир тихонько злясь,
Поскольку под ногами грязь,
Поскольку настроенья ноль,
Проблем довольно много, НО...
Сейчас немного поброжу
И оптимизм свой разбужу,
И с ним, как будто со щитом,
Начну ходить из дома в дом.
Начну рассказывать друзьям
Про жизнь бразильских обезьян,
И буду прыгать, как блоха,
Спиной касаясь потолка.
Чушь вдохновенную нести,
Как будто нет мне двадцати,
Как будто я еще учусь,
И ждет меня любимый вуз.
И станет радостным лицо,
И мне приснится сладкий сон,
А в нем - прозрачная река,
Текущая за облака.
Иду, на мир тихонько злясь...
© Copyright: Владимир Вершинин, 2012
Свидетельство о публикации №112120901249
Свидетельство о публикации №112120901249
Рецензии
На родине, о родине тоскую
Все ближе пережитое мое.
Как будто кто-то прочит мне иную,
А я же потерять боюсь ее.
Ее, родную, милую до боли.
Любимую до крайней полосы…
Мне б, без конца, бродить по этой воле,
Не слушая сердечные часы.
Но, кроток миг, отпущенный нам свыше.
Миг бренной жизни и тревожных снов.
Мне кажется, мое волненье слышит
Тот, кто сверяет ход моих часов.
И всякий раз, в тиши, когда сознанье
Осмыслить хочет мой ничтожный путь,
Я дохожу до самоистязанья
В бессилии исправить что-нибудь.
А надо бы, а надо бы, а надо…
Вдруг, явно слышу: - Милый, погоди.
Цветов былых, изрубленного сада,
Не возвратить - ты новый посади.
Прозрение!.. О, мать моя родная,
Успеть бы только – будет сад и цвет!
В руках моих лопата штыковая…
О, Господи! – прибавь немного лет.
Виктор Иванченко 2 05.02.2014 01:02 • Заявить о нарушении
Все ближе пережитое мое.
Как будто кто-то прочит мне иную,
А я же потерять боюсь ее.
Ее, родную, милую до боли.
Любимую до крайней полосы…
Мне б, без конца, бродить по этой воле,
Не слушая сердечные часы.
Но, кроток миг, отпущенный нам свыше.
Миг бренной жизни и тревожных снов.
Мне кажется, мое волненье слышит
Тот, кто сверяет ход моих часов.
И всякий раз, в тиши, когда сознанье
Осмыслить хочет мой ничтожный путь,
Я дохожу до самоистязанья
В бессилии исправить что-нибудь.
А надо бы, а надо бы, а надо…
Вдруг, явно слышу: - Милый, погоди.
Цветов былых, изрубленного сада,
Не возвратить - ты новый посади.
Прозрение!.. О, мать моя родная,
Успеть бы только – будет сад и цвет!
В руках моих лопата штыковая…
О, Господи! – прибавь немного лет.
Виктор Иванченко 2 05.02.2014 01:02 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.