Минута

На стене нацарапано, что Цой жив,
А рядом: "Жизнь - подстава,
всё равно, что порнофильм без оргазмов",
_____________________________________

Мне хочется, чтобы мир стал лучше,
выглядел честнее и не сверкал при этом
дорогим скарбом, люди в верхах
перестали кричать с трибуны:
"Вот вам моя официальная версия правды".

Кругом сплошная фальсификация,
имитируется любовь/признание/слава.
В жёлтом доме напротив новоявленный Иисус
скончался от передозировки барбитуратами.

Игра света и тени? А я лишь спустя 20
метров поняла, что у пьяницы
под забором больше не бьется сердце.
И не заплакала. Будто кто-то смазал
всю мою жизнь анестетиком местным.

Я - уцелевшая в эпоху беспроводного интернета,
Замечаю на обочине дороги женщину, радует,
что сейчас у всех в руках телефоны и гаджеты,
раньше бы её точно закидали камнями на месте.

Где-то свинцовые трели над ухом: выстрел -
как дуновение весны и свободы, а я молча иду,
не упуская ни одной замороженной лужи. Во мне
кладбище: циклично появляются и забываются люди.

Унылое солнце губит, небо смотрит,
как под ним люди по-прежнему совершают
одни и те же ошибки: целуются и расстаются.
Затыкаю уши - суточная порция тишины искусственной.

И на этом урбанизированном, тошнотворном фоне,
между моим вопросом и твоим ответом прошла минута:

"- Как думаешь, что с нами станет?
- Мы станем снегом, наверное."