Комод у окна

Когда мы умрем, мы воскреснем в альбомах:
Наших детей в комодах их дома.
Мертвые лица, уже ничего не значат,
Этот бессмертный блеск в глазах фотографий.

Когда мы умрем, нас будут помнить,
Пока не забыт комод у прохода.
Ведь кто-нибудь раз откроет страницу
И улыбнется смеющимся лицам.

Но кто же запомнит наших детей
В бегущем потоке инфо сетей?
Бесчисленных фотографий людей,
Стирающих грань нажатием «мышки».

И тихая мода сместит имена,
Комод у прохода, комод у окна.
Все дальше, в глубины, домашней среды,
Выцветших лиц в форматах сети.

Но прошлое в том, что его забывают,
Мы вырастаем и что-то теряем.
Но если комод у окна еще в теле,
Значит, мы все же чего-то достигли?

2012 г.


Рецензии