Кристаллики хокку и танка
мне недоступны, ведь я из другого века,
другого мира.
Плачу кровавую
(чаще - корявую)
виру
поэзии чистого снега,
скорбящей над трупами классиков.
Я прячу дыхание в банку,
зарываю её под камень,
чтоб найти через много лет.
Или нет,
я кладу дыхание в банк,
получаю процент...
Или даже сдаю в ломбард
как залог за букет идей/
за букет болезней.
Я уродец. Уродец и хам.
Я недостоин дарить тебе, моя прелесть.
То есть, Вам.
Ваша Светлость,
простите за грубость.
Ваша Ясность,
простите за тупость.
Ваша Сонность,
простите за косность.
Моя бренность
тяжёлым комом
надо мной.
Ваша ненависть...
нет, постой!
мне не надо,
отдай другому.
***
© Copyright: Родион Кузнецов, 2012
Свидетельство о публикации №112120900113
Свидетельство о публикации №112120900113
Рецензии