Он сутки напролет о чем-то думал,
Не мог ни есть,ни пить, ни говорить.
Над ним как будто молния блеснула -
Неясная, прерывистая нить.
И наконец, проснувшись утром ранним,
Он взял перо и написал пять строф -
Про чей-то взгляд и про очарованье,
Про веру, про надежду, про любовь.
Так начиналась целая поэма,
В которой, оживая и дыша,
В словах и фразах, звуках и морфемах
Плескалась его юная душа.
Нет, он не был ни Байроном, ни Гете,
Он с ними и сравниться-то не смел,
Но когда кончил он свою работу,
То где-то рядом ангел пролетел.
Опубликовано в сборнке "Берега", ЛП, 2006
Поэт
© Copyright: Ольга Бутанова, 2012
Свидетельство о публикации №112120807265
Свидетельство о публикации №112120807265
Рецензии