Перо, чернильница и лист,
Для стихотворца-это свято.
Ещё, наверно,птичий свист
И пурпур в зареве заката.
А росный бисер на траве
Уже сверкает жемчугами
Воображеньем в голове
В пылу,бессонными ночами.
Узор тумана на окне
И струйки дождика с карниза…
Он ищет счастья не вовне,
Не исполнения каприза.
Поэт не ищет бражный пир
И яства праздных угощений,
Ему открыт без визы мир,
Где нужно слово в утешенье.
За слово правды, бьющей в цель,
Поэт почти всегда в изгнанье
Или уже погиб от стрел,
Потом догонит и признанье.
Венок железный на чело
Ему накинут в знак вниманья,
Когда молчанием свело
Гортань и сердце, и дерзанья.
Но не молчат перо и лист,
Разносят птицы голос света.
Поэт бессмертен,сердцем чист
Он ждёт лишь отзвуки ответа,
От тех, кто в бесшабашный век
Рассеет, тьму сердца сжигая.
Поэт – наивный человек,
Он верит в Слово, погибая.
ПОЭТ
© Copyright: Роза Воеводина, 2012
Свидетельство о публикации №112120803081
Свидетельство о публикации №112120803081
Рецензии
