ПОЭТ

Перо, чернильница и лист,
Для стихотворца-это свято.
Ещё, наверно,птичий свист
И пурпур в зареве заката.

А росный бисер на траве
Уже сверкает жемчугами
Воображеньем в  голове
В пылу,бессонными ночами.

Узор   тумана   на  окне
И струйки дождика с карниза…
Он ищет счастья не вовне,
Не исполнения каприза.

Поэт не ищет бражный пир
И яства праздных угощений,
Ему открыт без визы мир,
Где нужно слово в утешенье.

За слово правды, бьющей  в цель,
Поэт почти всегда в изгнанье
Или  уже  погиб от  стрел,
Потом  догонит и признанье.

Венок железный на  чело
Ему накинут в знак вниманья,
Когда  молчанием  свело
Гортань и сердце, и дерзанья.
 
Но не молчат  перо и лист,
Разносят птицы голос света.
Поэт бессмертен,сердцем  чист
Он  ждёт лишь отзвуки ответа,

От тех, кто в бесшабашный  век
Рассеет, тьму сердца сжигая.
Поэт – наивный   человек,
Он верит в  Слово,  погибая.
 


Рецензии