На кладбище

На погосте раздает места
Хроменький, серьезный мужичонка.
Вместе с ним дворняга-собачонка.
В общем – беспородная чета.

Лучше б не встречаться с ними. Да.
Только все мы, грешные, под Богом,
Ты летишь, спешишь, а за порогом
Молча дожидается беда.

Самокрутку тянет мужичок.
На щеках его хмельной румянец.
Только он степенный, не из пьяниц.
Курит свой, законный табачок.

– Коль пришли, пожалте, покажу,
Тут у нас достойная землица.
Это вам не матушка-столица, –
Завернул мужик для куражу.
 
Лет ему давно за шестьдесят.
А глаза мудреные, с прищуром.
В молодости, знать, скакал аллюром.
Не было отбою от девчат.

На кладбище – стаи воронья,
Серые хранители покоя.
Здесь им пропитанье под рукою –
Все, что надо для житья-бытья.

А вокруг – кресты, кресты, кресты –
Скорбного пристанища знаменье...
Замирает на лету мгновенье,
Низвергаясь в бездну пустоты.

– Ну, пришли, – окликнул нас хромой,
По-хозяйски местность озирая.
А простору – ни конца, ни края.
Сколько ж здесь поляжет?! Бог ты мой!

Мужичок, на водку получив,
Молвил: «Благодарствуйте, ребята.
Сам бы лег. Тут место для солдата
То, что надо. Да покуда – жив...»