Поэт

Друзья, когда за случай нелогичности моей я слышу
                ваши укоризны,
Я говорю: поэт не математик, он не логикой,
                он чувствами живёт.
А чувства женственны, непостоянны и капризны,
Поэт явленье воспоёт, а после проклянёт, оплачет,
                снова воспоёт...

Вы спросите: он переменчив, потому что изворотлив,
                лжив и малодушен?
А я отвечу: нет, он откровенен, честен, слишком
                даже прямодушен.
Он верит в то, что чувствует, переживает в этот миг,
А чувств своих он не таит, он их высказывать привык.

Тогда, наверно, спросите, он что же думает, для нелюди
            и для тяжёлой лапы власти он недосягаем?
Так, может быть, он просто глуп и невменяем?
О нет, опасность для себя он хорошо осознаёт,
Но Человечества судьба его сильнее собственной гнетёт.

Устроен так он, что беда чужая в его сердце
                непременно болью отзовётся.
За это всё ему и откровение даётся.
Вот почему, подчас превозмогая страх, берёт он в руки
                лиру:
Ведь если не поэт, то кто же выскажет
                всю правду как предупрежденье миру?