Он не найдет выхода в тумане

Франк Сент-Отто
Я не борюсь, а перебиваюсь,
И не живу, а переживаю
          Этот миг, что от смерти до смерти,
          Эту боль, что как багряный вертел.

Стоптана жизнь, скомканы подошвы –
Ушлый старик с бородою пошлой.
          И куда подевался тот мальчик,
          Что был чист и наивно запальчив?

Я не веду – просто увядаю,
Следом за мной прет судьба хромая.
        Мальчик выкрасил голову кожей,
        Перестал на меня быть похожим.

Ярость одна, ненависть и злоба –
Старость пришла ветхо и ознобо.
       Мальчика жаль - старика не станет,
       Он не найдет выхода в тумане.

07.12.12


© Copyright: Франк Сент-Отто, 2012
Свидетельство о публикации №112120801316
Список читателей / Версия для печати / Разместить анонс / Заявить о нарушении
Другие произведения автора Франк Сент-Отто
Рецензии
Написать рецензию
Написать рецензию     Написать личное сообщение     Другие произведения автора Франк Сент-Отто