Он чувствовал...

Он чувствовал её всё время рядом.
Он к ней привык, как к хлебу и воде.
Нередко выражал свою досаду -
Ну, для чего, мол, рядом и везде?

Она ему порядком надоела.
Не прогонял. Да просто было лень.
Порой грубил. Смеялся то и дело...
Но... наступил один прекрасный день -

Он понял, что чего-то не хватает.
Чего же? Ну, конечно же, её.
Ну, где она, безумная, летает?
Где, глупая, застряла? Е-моё!

Проходит день. Другой. Прошла неделя.
Всё валится из рук. И свет не мил.
Куда она девалась, в самом деле?
Связалась с нехорошими людьми?

Ушла? А говорила, любит верно.
Такая же шалава, как и все!
А на душе тоскливо. Пусто. Скверно.
И ёрничать не хочется совсем.

Но как же так? ушла и не сказала.
Зачем? Куда? Вернётся ли опять?
Она же... Нет! Она не убежала.
Она ушла. Совсем. Не стоит ждать.

Ушла туда, откуда не вернуться.
Но... верною осталась до конца.
И почему-то песни не поются.
И не бежит дорога от крыльца.

Забудется? Забудется, конечно,
Всё - нежность и сомнения. И боль.
И лишь в стихах останется навечно
Её необъяснимая любовь...