Парит в прострации перо,
Омоковенное в чернило,
Его начальный счёт – зеро,
Конечный – светское горнило.
Им не оставлено следа,
Кровавой драмы, на бумаге,
Но напряжённая среда,
Бесстрастно шепчет бедолаге.
И шёпот, словно звон в ушах,
Фонит, но где-то уловимо,
Не вознесенная душа,
Уже присутствует незримо.
И обретёт, в конце концов,
Эпистолярную натуру,
…От благородства подлецов,
До гениальности халтуры.
330
© Copyright: Альпо, 2012
Свидетельство о публикации №112120704015
Свидетельство о публикации №112120704015
Рецензии