Пирамида из дырочек флейты

Исполняется Реквием. 18-ый такт.
Моцарт теряет сознание.
……………………………………………….
Хранящийся в музее Зальцбурга череп
на черном бархате
Моцарту не принадлежит.
                (Экспертиза 2004 года)
……………………………………………….
«Пустота, она почти причиняет мне боль».
                (Из письма Моцарта)

Волшебная флейта, волшебная флейта –
За вашей спиною,
                как в черном форейтор.
     Гудят пирамиды.
     Взволнован король.
     Расстегнут январь.
     Прошнурована боль.
Волшебная флейта –
                ступенями к Богу.
Возьми с собой черные дыры в дорогу!
      Две разных стихии –
      Вода и огонь –
     Пристегнуты к смерти –
     Как загнанный конь.
Да где тебя носит, отъявленный кучер?..
На белой бумаге –
                лишь ноты –
                как тучи.
     Вот в дверь постучали:
      – Примите заказ.
     И входишь в крещендо,
     Как дьявол в экстаз.
     Он в бархате черном –
     Тот чертов бемоль.
     Известна ль бумаге
     Нездешняя боль?
Он в черном –
                за дверью – как черная крыса.
И губы распахнуты, точно кулисы.
            Он шляпу надвинул.
            Зевнул и исчез.
            Он выскользнул, будто фальшивый
                «фа» диез.
Теперь все причинно.
                Сомненья исчезли.
Так что же так грубо орудуют черви?!
     И череп
     На черном
     Без патины рвотной –
     Как будто зачеркнут.
     Линейкою нотной.
В пустые глазницы врывается Вена…
«Увидеть бы надо Констанц
                непременно…»
 Твой час на излете.
                Изогнуты стрелки.
 И нет циферблатов:
                по небу –
                в тарелке!
      Масон расплатился.
      Дукатами соль.
      А череп –
                как ларчик,
     Где дырочек боль.
Откроешь – и выпорхнет черная птица:
Не век же и клетке без птицы
                томиться?
     Хрустальная ложа.
     На ощупь бредешь.
     И вдруг понимаешь,
     Что жизнь –
                это ложь.
     Лишь музыка вечна –
     Как хлеб –
                или нож!..
     Когда-нибудь с полки
     Достанет эфир
     Изъеденный молью
     Сиротский клавир,
     А череп
              какой-нибудь червь
                ковырнет…
     От флейты –
     Глазницы пустые, как лёд.
Гудят пирамиды.
               Напуган король:
Над миром кружит,
                как метель, канифоль.
Но вот и настали
                последние такты…
Бессмертье – фойе,
                где всё время антракты,
И кто-то торопит:
 – Дорогу! Дорогу!..
Волшебная флейта –
                ступенями к Богу?..