Он победить во мне не смог
И просто мелко гадит.
То хвост покажет... или рог,
То вытащит копыта ног -
Подножку мне изладит.
И выберет, подлец, всегда
(Мы знаем это оба)
Такие точки естества,
К которым добрая судьба
Готовилась особо.
О, мировое западло!
Проклятое Чертило!
Не для того моё Оно
Вперёд из Вечного Давно
Дорогу начертило.
Не для тебя открыта дверь...
Ты слишком жук , ты слишком зверь,
И мне не хочется, поверь,
На веру класть,и эту власть
Отдать и медленно пропасть.
У этой веры нет попов,
У этой меры нет весов,
Себя закрою на засов...
И по рогам, и по рогам!
Твоим друзьям, моим врагам.
Религия, рождённая с похмелья
© Copyright: М.Постепенный, 2012
Свидетельство о публикации №112120700281
Свидетельство о публикации №112120700281
Рецензии