На вершине холма стоял храм,
Ветру подставив старые стены.
Жизнь для него неслась по часам:
Трещали стены, что лопают вены.
А года исчислялись веками,
И покрыт был храм сединой...
Но... душу умертвляют руками
Да плоть засыпают землёй.
Но жизнь текла своим теченьем,
Не ведая о боли и невзгодах,
И верила: в кресте спасенье...
О, храм! Какие твои годы!
Но души позабыли о любви,
В них раздавались только стоны...
Виднелся храм как-будто на крови,
Да из-под купола летели вниз иконы...
Обморок
© Copyright: Андрей Смирнов 71, 2012
Свидетельство о публикации №112120702686
Свидетельство о публикации №112120702686
Рецензии