О вчерашней передаче Вечерние стихи

Себя "народным" обозначив,
не воробьём из-под стрехи,
пришёл индюк на передачу
читать "Вечерние стихи".
Одна шальная критикесса
посмела возразить ему:
среди поэтов вам не место
ни по стихам, ни по уму.
И рассердился песнопевец,
и выдал сразу "на гора"
презренья фунт нахальной деве,
мол, ты не смыслишь ни х... ничего
ни в поэтических анналах,
ни в рифмах, где глаголов -- жуть,
и соску, мол, не дожевала
ты, млеком капая на грудь.
И вообще среди поэтов
один я ценен, все -- фуфло --
от Саши Пушкина до Фета,
и гнать всех нужно помелом.
Нет-нет, не всех, я привираю,
толкуя не исподтишка --
светла, легка дорога к раю
тем, кто похвалит индюка!


Стих о всенародном поэте
Игорь Белкин
Думаете, просто,
миновав форпосты,
прорубаться сразу
в недозрелый разум?
Нет, передо мною
он стена стеною,
не пробьёшь ни ломом
и ни аксиомой.
Не проклюнешь фразой,
не просветишь глазом,
тысячи извилин
в собственном горниле
плавятся, спекаясь
в девственную завязь.
Вроде, взрослый дядя
спереди и сзади,
вроде бы не дурень,
даже каламбурит,
выпекая строчки:
гений я! -- и точка.

Небо сине-сине,
дядя инфантилен,
саблей он турецкой
машет не по-детски,
под сбежавшей крышей
личным стилем пишет.
Думаете, просто
быть заезжим гостем
и учить по-русски
кукарекать Люську,
Игоря, Никиту
и других пиитов?
Очень сложно это
для дубовых клеток,
занятых собою --
шевелить губою
и пером гусиным
писывать былины!


Это я возмутился, углядев, как Гуськов учит Туманова писывать стихи.