Поэт

 Зима, зима... Ну что-же в этом?
Как много сказано поэтом.
Какие теплые слова
Слагал про снег и холода.

Как в светлой, маленькой избушке
Стоял у мёрзлого окна,
И сказки слушая старушки,
Испив игристого вина.

Какие сложные узоры
Мороз оставил на стекле.
И всё бросал, бросал он взоры
Считая звёзды при луне.

Писал про вьюги и бураны,
Про клён застывший за окном,
Про то, как сосны-великаны
Мерцали в светло-голубом.

Катался в санках с горок снежных,
Слеза сбегала по щекам.
И обнимал подруг он нежных
И провожал их по домам.

Как утомлённый и счастливый,
С румянцем ярким на лице,
Он брёл домой, где пес любимый
Хвостом вилял уж на крыльце.

Трещала в доме печь углями,
Дышали жаром калачи.
И кот игривыми глазами,
Следил за пламенем свечи.

С заходом солнца, вновь он брался
За белоснежные листы.
Там тайне Музы предавался
И воплощал свои мечты.

Терзали мысли бедолагу,
Смотрел в замёрзшее окно.
И всё писал, да рвал бумагу
И снова брался за перо...

Сиянье звёзд ночного неба,
Тянулся в дымке млечный путь.
В своих мечтах, где только не был:
-Продлись мгновенье хоть чуть-чуть..