Бред

Наплёл полный бред
И проснулся известным,
Пред кем-то скелет
Обнажив снов болезных.

Напился дум томных
И пропустил в душу
Не тех, незнакомых,
Желающих слушать

Моих слов несметных,
Двусмысленных точек,
Скрижалей заветных,
И изучать почерк.

Им не понять сути,
Я сам бы не понял.
Но топчутся, суки,
На скользком балконе,

Пытаясь проникнуть
В квартиры обрядов,
Начало постигнуть
Моих авангардов,

Моих многоточий...
Ненаписанных писем,
И прочей, и прочих,
С чего я зависим.

С кого я пытаюсь
Сорвать будней маски?
Быть может, пишу я
По чьей-то указке?

Быть может, мне кто-то
Черпает сны ложкой
Пером в позолоте
И рядом с окошком.

А я лишь сдираю
С очей рифмы кожу,
И тихо, и с краю
Пишу непохоже

На слог всех поэтов
И правила тона,
На крики про это
И бархат бутона.

Быть может, узрите
В стихах бред покраше.
Давайте, насрите,
Я жду мечей ваших.

Я жду едких ртов,
Что слюной мониторы
Избрызжут для слов,
Начинающих споры.

И спорить не станут,
Поводят глазами,
И все в Лету канут,
Жирнея боками.

И я же там буду.
Когда? Вот не знаю.
Схвачу вдруг простуду
И всё - помираю.

Но всё ещё дышит
Мой слог бесконечный,
И кто-то да слышит
Тот звук человечный.

Напился дум томных,
Нашёл развлеченье,
Из фраз тех нескромных
Склепал изреченье.

Наплёл полный бред...
Вы простите за наглость.
Вам испортил обед?
И слюны нет? Вот жалость...