13

Меня сотворили одним лишь движеньем руки.
Наскоро, наспех – в принципе, так и вышло.
Вместо лица – стёртые жизнью мазки.
Вместо живого – то, что вообще не дышит.
Меня сотворили, словно я проба пера,
Номер тринадцать, просто закройте пробирку.
Мне говорят – не доживёшь до утра.
Мне не повесили – в шею вживили бирку.
Магия, чтоб!.. в венах течёт она.
«Не удалась» – слышу чётко я чью-то фразу.
Не удалась. А казалось бы, что должна.
«Может, болезнь? Да ведь точно какая зараза!»
Меня сотворили из грязи и глины, но
На место глазниц поставили мох и камни,
А вместо крови по жилам текло вино.
Я им, создателям, вечно казалась пьяной.
Я не умела судеб миров вершить,
Пусть я гомункул, но я… ничего не умела.
Я не играла на струнах чужой души.
Да и своей-то, собственно, не имела.
Меня сотворили. «Номер тринадцать. Сесть!»,
Да по подобию той, что ещё жива.
Той, что сейчас живым идеалом есть.
Той… ну, которая словно бы дочь божества.
Номер тринадцать. Сбежала. Зачем, куда?
Сбежала, как будто могла захотеть сама.
Бежала вперёд, а из камня текла вода.
Если б был ум, я сказала б: сошла с ума.
Меня сотворили, чтоб я была другой,
А я всё испортила. Пусть не живу, но так
Хочется мне себя ощутить живой,
Словно… Создатель, я ведь теперь твой враг?..
Перечеркнула. Я ведь всему учусь.
Если приказы – то только себе служить.
Пусть я гомункул. Пусть не рождалась. Пусть.
Ведь нерождённый – верю я! – может ожить.