Сивилла

***
          Посвящается Марине
               Цветаевой.


 О, ты Сивилла заскорузлой Руси!
Даже во сне признаться не решусь,-
Не взгляда твоего(как взгляда Василиска!)
                я боюсь,
И не трагической и обречённой грусти,-
Нет! Я боюсь, что все, строчащие стихи,
В пыль обратятся, в забытьи сгорая,
Как листья прошлогодние сметая,
Весенний ливень - вестник всех стихий,
Всё старое, отжившее смывает,
Сметает мусор на своём пути,
Как шквал! Торнадо и цунами!
Ну, разве мы поэты(между нами?!)?!!
От этой мысли всем нам не уйти...
О чём писать всем нам после МАРИНЫ?!!!
Вздыхать, рисуя прошлого картины?
Пейзажи оживлять,друг с другом состязаясь?
Я - не художник, не поэт, - я знаю,
После Марины стыдно мне писать!
Ведь это только воздух сотрясать!

Она волшебница, колдунья, жрица!
Кто раз читал её - не может не влюбиться!
Не только в стих её - он многолик - он тайна...
(Она Сивиллой избрана была,и не случайно!),
А в голос тонкий, нежный, тонущий в крови,
Летящий к нам сквозь бури века...
И не найдётся человека,
Кого б не тронула Судьба, поющей о Любви,
Колдуньи, маленькой Сивиллы!
Откуда было взять ей силы?
И жить, сжигаемой Судьбою,
Всегда в противоречии с самой собою...
В накале Страсти и Любви!
И быть отравленной Любовью,
   И быть оставленной Любовью,
       И быть сжигаемой - Любовью,
           И оклеветанной толпою.....
Чем были для неё стихи?...
И Адом были ей и Раем...
А мы читая, замираем...
И, с ужасом и восхищеньем,
       сопереживаем...
Как сердце пламенно горит,
Какой огонь в груди кипит,
И плакать нас, и верить заставляя!...

Поэт, - как и Святой - душой горит,
Все бездны мира освещая!
Судьба поэтов не щадит...
А он - поэт - Судьбу, людей,
                прощает!
Сжигала их, завистливо, молва,
Что никогда иных не защищала...
Средь мертвецов, - лишь ты одна жива!
Да Пушкин твой любимый!
                Вам хвала и слава!!!