Этот век немного и немало,
Разделили черти по кускам,
Сердце у меня, одна украла,
А другая - жизнь разбила в хлам.
Душу забрала и вовсе третья,
Но четвёртой я писал стихи,
И теперь всё хлещет память плетью,
Бьёт меня за прежние грехи.
Не с одной не прожил, не сложилось,
Я не смог, а может не хотел,
Часто грудь так сильно, громко билась,
Тот порыв держать я не умел.
Как и прежде, наступаю снова,
В ту же яму яда и любви,
Хоть уж взгляды и взрослей и новы,
Но всё так же в мыслях соловьи.
И всё те же путаю дороги,
И всё снова, заново, опять…
Спотыкаться об одни пороги,
Не престало мне, не привыкать.
Забирать остатки верно пятой,
О шестой и думать не могу,
В грязных джинсах и рубашке мятой,
Не узнать, что будет дураку.
В этот век холодный, беспокойный,
Ангелы делили по кускам,
Для кого-то я уже покойный,
Для кого-то добрый, прежний хлам
В этот век
© Copyright: Сергей Серов 2, 2012
Свидетельство о публикации №112120605127
Свидетельство о публикации №112120605127
Рецензии