Lies

твои сентенции идут вразброд с моими
дешевой поступью бульварного романа.
у всех свои, конечно, тараканы,
а может, бабочки, а может, аскариды….
и, в общем-то, мне по *** на обиды,
я пью компот из слив, ползу в курилку,
черчу карандашом параллелепипед,
на временно-пространственных развилках.
устало ковыряюсь в пицце вилкой,
пишу стихи, читаю Марту Кетро,
в сиянье тусклом ультрафиолета
трясу смешной игрушечной копилкой…
короче, развлекаюсь…
и на пяльцах
дрожит декабрьское выжженное солнце,
пересчитать бы дни разлук на пальцах
поверить в то, что завтра все вернется….
но ты идешь проторенной тропою
туда, где вечно жил и был свободным,
туда, где был всегда самим собою
хоть нынче притворяться очень модно…
я заливаю мысли крепким виски
и припорашиваю статусом «В контакте»:
«Уйду – так непременно по-английски»
(еще «Из-за парней не надо плакать»)
в преддверии нахлынувших эмоций,
обрушившихся шквалом на предплечья,
могу разбить любовь на десять порций
и каждую отправить в бесконечность.
но в сказочном конструкте рая-ада
звучит, как гонг, опять белиберда
не надо лжи твоей...пожалуйста, не надо...
а то я не поверю...никогда