Наша жизнь, пожалуй, поезд скорый.
Он летит неведомо куда.
И мелькают мимо косогоры,
Поле встреч, разлуки города.
И столбы мелькают, как удачи.
Провода – надежды и мечты.
Позади – дней планы и задачи.
Впереди – грядущего мосты.
И несётся скорый поезд, верю,
В даль такую, где поймёшь и ты,
Что находку света и потерю
Не изменит мера высоты.
И тоска, как поднятая птица,
Станет хищно за тобой следить…
Поезд может наш остановиться.
Из него не стоит выходить.
Анатолию Алимову
© Copyright: Иван Кунцевич, 2012
Свидетельство о публикации №112120603516
Свидетельство о публикации №112120603516
Рецензии