Не пишется.
Под слякоть перепалок
Природы и дорожных вялых служб,
Из свечки новой сделаю огарок
И в ночь глухую тихо обпишусь.
Глотая воду жадно из-под крана,
Круша реальность
И ломая слог,
Я буду петь в разбитой старой ванной,
Пуская в потолок табачный смог.
Надрыва нет.
Мещанство. Все противно.
Постыло, поостыло, скучно так.
Среди поэтов нет давно наивных.
А в спорах алкоголь, затем кулах.
Квартиры поглощают серым прессом,
Под роспись раздавая мне уют
И стресс, как можно больше стресса.
Укладывая голышом под спуд.
Не пишется.
И гулкий вялый клекот
По трубам будет гнать табачный смог.
Мне музы объявили по бойкоту,
А я ломаюсь в этот жалкий слог.
Не пишется
© Copyright: Титова Катерина, 2012
Свидетельство о публикации №112120610375
Свидетельство о публикации №112120610375
Рецензии