Трасса

На трассе туман. Холодно, как в гробу. Кедры, покрытые снегом, стремятся в горы, трава зеленеет местами, и, кажется, мы к утру не попадем в наш вожделенный занюханный город. Там на пустынных улицах грязь и вонь, там тишина с тенями играет в шашки. Пьяный бармен – надежней чем фейс-контроль. А завтрашний день – реальнее, чем вчерашний.
Ну что ты вцепился в руль, возьми-ка, хлебни пивка. Скользко? Ну а когда здесь бывало просто. Город ждет нас, заблудившихся наверняка, и когда мы с ним все-таки встретимся – не задаст вопросов. Спорим, на ратуше сейчас ровно без четверти три, и в магазине пластинок скрипит старая радиола. Туман нас не тронет, нам нынче с ним по пути. Не хочешь пива? Ну выпей хоть кока-колы.
За нами холмы и влажный сопливый лес, мокрый асфальт, всхлипы мокрых продрогших шин. Ты, поборник всех земных расписных чудес, подумай о том, а что ты, собственно, заслужил?