Ода разбойнику
Журналисты пророчат славу
И свет рампы в моем окне.
В чьем-то споре я снова правый.
Но зачем это мне?
От успехов немного пьяный,
Удается все с пол-ноги…
Только золото – нет, не манит,
Навевает лишь приступ тоски.
Может, к этому я стремился?
Или этого ждал всю жизнь?
Где-то, видно, поторопился,
Ну, а в чем-то отстал – друг, скажи!
Что-то, видно, не так усвоил
Или даже не то совсем.
Заплатил больше, чем оно стоит.
А кому-то зимой продал снег.
Словом, в этом моя ошибка –
Думал, что не такой, как все…
Нет, не праведник, и грешил я
Куда больше, чем тот, на кресте,
Что по правую руку от Бога…
Он разбойник и не жилец.
Но, вдруг понял: одна дорога
Ко спасенью… и вот венец!
Я ж по-прежнему, фарисейски:
«Спаси, Господи, Бог простит…»
Миллионы доводов веских,
Чтобы ручку позолотить.
Самому чтобы быть героем,
Заграбастать весь пьедестал…
Где ж теперь мне искать виновных
В том, что я таким … … стал?
P. S. Фотографии в старых газетах
Пожелтели, свет рампы потух,
Да и золота больше нету –
Есть Отец, есть Сын и есть Дух.
Свидетельство о публикации №112120509368