К моим стихам, написанным так поздно...

               Моим стихам, написанным так рано,
               Что и не знала я, что я - поэт...
                М.Цветаева
               
               
              Закат в крови! Из сердца кровь струится!
              Плачь, сердце, плачь...
                А. Блок




К моим стихам, написанным так поздно,
Что и сама не верю, что – поэт,
Относятся с усмешкой, несерьезно,
А чаще  так, что их как будто нет.

И все ж они живут на этом свете
Своей непредсказуемой судьбой,
На нашей горестной, измученной планете,
Где и не снится больше нам покой.

Одни из них – как маленькие дети,
Что пахнут теплым свежим молоком
И, радуясь всему, что есть на свете,
Бегут за пчелкой, бабочкой, жуком.

Другие – бьются над обрывом птицей,
Гнездо прикрывшей раненым крылом.
И кровь из сердца  моего струится,
Когда в стране родной  распад, разлад,  разлом.

Одни приносят добрые  приветы
Из незнакомых мест, из дальних стран,
И  миру неизвестные поэты
Стихом  врачуют боль сердечных ран.

А иногда вернутся с эпиграммой,
Злословие ее легко понять,
И  ясен смысл, как простенькая гамма:
Себя я смею РУССКОЙ называть.

И есть одно- как долгий выдох - слово.
Его я напоследок берегу.
И ко всему давно уже – ГОТОВА!.
Но  есть – как вдох спасительный  -  МОГУ…