Боже, какие забавности,
все эти поэты чокнуты,
едва подавляя формальности,
мы сами из них то и сотканы.
Какие нелепости милые,
писать в каждой строчке по рифме,
мои же "поэмы" все гиблые
как лодка в коралловых рифах.
Что бусы на мокром асфальте,
рассыплю нелепые строчки,
и нет, чтобы заснуть сладко-сладко,
в тетради лью свет полуночный.
На небе совсем уж застыли
в холодном мерцании звёзды,
а я всё сижу на постели,
ведь спать всё равно уже поздно.
На утро уставшие лица,
да вечно холодные руки,
и что же мне ночью не спиться,
к чему эти странные муки?
Писать всё равно не умею,
но сил не найду чтобы бросить,
как только возникает идея,
как рифмы свободы запросят.
Биографично
© Copyright: Марк Стужин, 2012
Свидетельство о публикации №112120508150
Свидетельство о публикации №112120508150
Рецензии