Жёсткий ритм, барабанная дробь,
Шум дождя, от него не укрыться.
Всё от сына письма не идёт,
Нынче где она, эта граница?!
Ведь неделя проходит, как две
Если новости только с экрана.
Да ещё вот гроза эта в дверь,
Громыхала чтоб и громыхала.
Сын, не верить в приметы просил,
Только, как в них не верить то если,
Ждать письма нет у матери сил,
От того и душа не на месте.
Вот ещё зарядила гроза,
А в грозу то чего не приснится?
Вытрет мать ненароком глаза,
Где ж она, эта нынче граница?
Очень долго уж письма идут,
Ночь за ночью, похожимы длятся.
А приметой накликать беду,
Кто ж в грозу то не станет бояться?
Вот бы утро скорей, может быть,
Почтальонка письмо в полтраницы,
Принесёт, а там "Мама! Я жив!"
И чуть-чуть станет ближе граница.
Гроза
© Copyright: Олег Коноваленко, 2012
Свидетельство о публикации №112120506259
Свидетельство о публикации №112120506259
Рецензии