Выламывает руки пустота,
И лишь творит на сердце гематомы,
Мы будто с Вами больше не знакомы,
И мир наш не спасает красота
От, фетиша царящего, саркомы.
На наших окнах белые кресты,
Нет не из Церкви, из эквивалента,
Диагонально клеящая лента,
Иксом запрета, властью простоты,
Отсутствием приор ингредиента.
А далее крамешность суеты
Вселенской сцены, дряхлая гримёрка,
Крестовый туз, червовая семёрка,
И дама пик (О Боже – это ты!!!),
И рукоплещущие партер и галёрка…
517
© Copyright: Альпо, 2012
Свидетельство о публикации №112120505404
Свидетельство о публикации №112120505404
Рецензии