Бред

Гитара стоит на полу,
Вздыхая о прожитой песне,
О людях, проспоренных злу,
О музыке старой, чудесной…
Гитара стоит на полу,
Молчит она одиноко…
А несколько душ спасены
Струною, натянутой строго…


Рецензии