Ты пиши мне белым стихом,
То серьезно,а то лукавя,
Говори со мною о том,
Что волнует тебя,терзает.
Я мечты приму как свои.
Превращу их в грушевые ветви,
Где щебечут,шепчась,соловьи
Меж собою о прожитом лете.
Где наш Дух,обретая телесность,
Будто груша с той ветви срываясь,
Вдруг становится общею песней,
Что проходит сквозь нас,растворяясь.
Легкая грусть с привкусом грушевым
© Copyright: Стив Бургундец, 2012
Свидетельство о публикации №112120501648
Свидетельство о публикации №112120501648
Рецензии